Non parlò per molto tempo.
Poi sospirò: non in colpa, non vergognandosi, ma frustrato, come qualcuno il cui esperimento segreto è fallito.
"Non capisci, Lillian", disse dolcemente. "Ti preoccupi troppo, pensi troppo. Volevo solo aiutarti a rilassarti, così smetterai di invecchiare per lo stress."
Le sue parole mi fecero venire un brivido lungo la schiena.
"Drogandomi?" Mi avvicinai. "Trasformandomi in una marionetta?"
Scrollò le spalle con disinvoltura, come se non riuscisse a riconoscere il problema.
Quella fu l'ultima notte che dormì sotto il mio tetto.
Chiesi di fare appello.
Il mio avvocato mi aiutò a ottenere un mandato e le autorità sequestrarono la bottiglia come prova. Si scoprì che la sostanza era un sedativo da banco con potenziale dipendenza.
Poi Ethan scomparve dalla mia vita.
Ma il danno persisteva, non nel mio corpo, ma nella mia fiducia.
Per mesi mi sono svegliata nel cuore della notte, terrorizzata da ogni rumore, da ogni ombra.
Ma lentamente, ho iniziato a guarire.
Ho venduto la mia casa a schiera e finalmente...
Mi sono trasferita in una villa sulla spiaggia, l'unico posto che mi facesse ancora sentire a casa.
Ogni mattina cammino lungo la spiaggia con una tazza di caffè e ricordo:
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"L'amicizia senza onestà non è amore."
Prendersi cura degli altri senza libertà è controllo."
Sono passati tre anni.
Ora ho 62 anni.
Insegno piccoli corsi di yoga per donne over 50, non per il fitness, ma per la forza, la pace interiore e il rispetto di sé.
A volte gli studenti mi chiedono se credo di nuovo nell'amore.
Sorrido.
"Certo che ci credo.
Ma ora so che l'amore non è ciò che qualcuno ti dà, ma ciò che non ti toglie."
Poi mi preparo un bicchiere d'acqua tiepida ogni sera prima di andare a letto, con miele, camomilla e nient'altro.
Lo alzo verso il mio riflesso e sussurro:
"Ciao alla donna che finalmente si è svegliata."
