Fingevo di sbadigliare, presi il bicchiere e gli dissi che l'avrei bevuto più tardi.
Quella notte, dopo che si era addormentato, riempii un thermos d'acqua, lo chiusi e lo nascosi nell'armadio.
La mattina dopo, andai direttamente alla clinica privata e diedi il campione al tecnico di laboratorio.
Due giorni dopo, il medico me lo ordinò.
Sembrava irrequieto.
"Signora, Carter", disse, "quello che ha bevuto contiene un forte sedativo. Il consumo quotidiano può portare a perdita di memoria, dipendenza e declino cognitivo. Chiunque ti dia questo non vuole aiutarti a dormire."
La stanza girava.
Sei anni, sei anni pieni di sorrisi gentili, mani tenere e affetto sussurrato, e io ero ubriaca per tutto il tempo.
Non ho bevuto acqua quella notte.
Ho aspettato.
Ethan è venuto a letto, ha notato il bicchiere intatto e ha aggrottato la fronte. "Perché non l'hai bevuto?"
Lo guardai e sorrisi debolmente.
"Non sono stanca oggi."
Esitò, poi si avvicinò, i suoi occhi cercarono i miei.
"Ti sentirai meglio quando lo berrai. Credimi."
Incrociai il suo sguardo e, per la prima volta, vidi qualcosa di freddo balenare dietro la sua espressione gentile.
La mattina dopo, mentre era al lavoro, controllai nel cassetto della cucina. La bottiglia era ancora lì, mezza vuota, senza etichetta.
Avevo le mani strette mentre la mettevo in un sacchetto di plastica e chiamavo il mio avvocato.
Nel giro di una settimana, presi con discrezione una cassetta di sicurezza, trasferii i soldi e cambiai le serrature della mia casa al mare.
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